Cabochard pris aux îles Lavezzi, copyright Eric Volto

Il y a bien longtemps les professeurs me définissaient comme un cancre un poil rebelle-rêveur, bien avant l’âge réglementaire je quittais l’école pour la vie active, je rentrais dans le monde des grands et j’en étais fier. On m’avait fait comprendre qu’un métier ne s’apprenait pas, mais il se volait!Je devenais un fauve à l’affut de toutes informations qui pouvaient me servir, un appel sous les drapeaux à contre cœur et mon antimilitarisme m’ouvrit la porte de l’enfer. Une jambe en moins je voulais plus que tout un papier et un crayon, j’écrivis un poème qui fut édité et le gamin de 18 ans ne pouvait se douter d’une nouvelle vie d’aventure et de passion d’écrire…

Des cahiers j’en ai griffonné des tas et j’ai retrouvé ceci écrit en 2001 période très violente. La même année où j’ai croisé le regard ténébreux de ma « Vrai »…

Mon île, ma vie

De la solitude à la rencontre

De la douleur au plaisir

De la haine à l’amour

De l’égoïsme à la main tendue

De l’occlusion à l’explosion

Il vit dans son rêve les yeux grands ouverts

Fuir ou affronter

La paix lui donne sourire, mais réflexion

Cette île qu’il aime, qu’il affectionne l’isole le protège, le mange peut-être

Ici tout est excès, la foule de l’été, la paix de l’hiver

La tempête dévastatrice, le calme apaisant

La vie sous-marine abondante au courant meurtrier

Son cailloux aux multiples facettes un peu comme lui

Si accueillante et si austère, si jolie et si tortueuse, si attachante et si blessante.

Ne lui brisez pas son silence, il vous tuera de ses yeux, ne le questionnez pas bêtement, il vous fuira

Aimez le pour lui et non pas pour ce qu’il représente, lui et son île ne font qu’un

Jamais autorités, braconniers, colonisateurs seront ses allies

Tel le félin sur ses gardes il est toujours prêt à bondir pour éliminer, supprimer

Si les soirs il converse, c’est qu’il se confie aux étoiles, aux oiseaux ses conseilleurs, au granit son confident.

Ne le dérangez pas il ne vit pas pour vous, il est devenu l’un d’eux et vous ne pourrez l’atteindre.

Écrit aux îles Lavezzi en Octobre 2001 sous le grand murier…

Un petit rat d'opéra qui découvrira un jour surement un pére vieille ours baroudeur...

Pluie d’Alaska, mélange d’eau et de neige, comme le grizzly je suis dans ma tanière, le grésille martèle le roof de mon petit bateau en bois. Tout est en place, les mails, mailés, les contacts, contactés, la poste, postée, je peux retourner dans mon monde. Pas de radio, pas de musique, la mélodie ce sont les filles d’Apoutiaq (flocon de neige en Inuit) qui donnent le rythme. Je suis au milieu de la baie déserte à cette époque et mon monde d’enfant a libre court. Pas de bruit parasite autour, juste le vent et l’eau qui piétine le marin rêveur. Je sais que le seul élément qui me fasse peur c’est l’âme de l’homme qui rend tout sérieux, gris, solennelle. L’enfant qui réside en nous est le rayon de soleil dans la tourmente de nos vies. Les personnes sérieuses n’existent pas, car nous sommes tous identiques. Le pape, le président de la république, l’icône adulé et vous autres n’avez-vous pas été enfant, n’avez vous pas rêvé de gâteaux, de bêtises interdites. N’y pensent ils pas avant un sommet mondial sur la faim, avant la signature de protocole de paix …

Le monde de l’enfance qui pose la question qui dérange. Le monde de l’insouciance où le primordiale est le futile du grand de maintenant. Ma mascotte me suit partout juste pour me rappeler de ne pas perdre le fil avec ce que nous sommes tous : enfant du vent, du soleil, de la pluie et des étoiles. Pas un pays, une ethnie n’a son lot de légendes issues de l’imagination de l’homme-enfant.

L’adulte rend tout sérieux, la mort, la maladie, la souffrance, les désillusions. L’enfant reste insensible car insouciant du problème.

Je délire ? Je ne crois pas, l’homme investigateur des guerres et des vindictes, tue le gamin qui rit, qui rêve. Je suis dans mon monde et par le songe je m’envole aux pays des sourires, j’y vois ma fille que je ne connais pas encore, j’y vois un hangar où y est stocké ma jambe dite perdue, j’y vois un père retrouvé, j’y vois un article décrivant ma disparition, j’y vois une Véro allumant une bougie sur une de mes photos d’aventurier trop tôt disparu. Jo Zef lui ne me pleurera pas il retrouvera un « vrai » foyer et arborera mes fragrances sauvages et rebelles.

Vous voyez le chevalier enfant n’a peur de rien ; car l’inconnu n’est qu’une nouvelle aventure à vivre, naître pour mourir on le sait tous, mais on craint l’issu.

Comme un sale gamin lorsque je suis en publique, je pose les questions inattendues, les regards bizarres, les affirmations utopiques. De temps à autre je rencontre un sale gosse qui me ressemble alors on se renifle, on se tourne autour, on s’observe, on se frotte a un arbre pour y déposer son odeur, on se griffe, puis on s’étreint comme deux frères séparés depuis la nuit des temps…

Autour il vente, il neige, je pense, je rie, je pleure, j’ai envie, je suis fatigué, je déborde d’énergie,  je suis un homme héro-enfant, un chevalier des causes perdues…

Vivre est le défi de chaque jour, le présent est la seule montagne à conquérir, le reste : passé, futur, n’est qu’ « adultisme ».

Plénitude d'être simplement là...

Belle après-midi pour essayer un nouveau kayak, avec la nuit je rejoins mon p’tit bateau refuge. Je me connecte au monde et ouvre mes courriers électroniques. Hasard ou pas, je reçois des messages de sociétés qui veulent que j’intervienne dans des rencontres de coaching. Un ami fait parti de ces demandes. Il voudrait un mot pour son site ?

Qu’écrire, que dire, je ne suis qu’un sale gosse un poil sauvage, champion du monde toutes catégories confondues de fautes de français.

Tant pis pour vous, je me lance dans ma thèse, non prothèse, plutôt !!!

Donner, libérer, alléger…

Tout un programme me diriez-vous.

Chaque vie est un long chemin souvent ombragé par notre propre être. Se découvrir c’est connaître le piège qui va blesser notre âme. La clé existe, elle au fond de tout en chacun, mais la serrure est obturée par les habitudes, par les limites que nous avons-nous même plantés. Se déconstruire pour poser sa première pierre. Tomber n’est pas bien grave tant que l’on se relève, une fois debout le premier pas, même s’il est vacillant doit être de sa propre initiative. Il n’y a pas de sentier ? Tant mieux, c’est que vous êtes en train de prendre votre propre chemin.

On ne transmet rien, on échange, on ne donne pas, on offre.

Les coups que l’on prend ne feront mal que si on le veut, cela peut paraître incroyable, mais les blessures d’une vie ne sont qu’une série de pierres blanches qui guidera celui qui saura et voudra s’ouvrir.

En trainant la prothèse autour du globe j’ai rencontré des gens qui avaient bifurqué à 180° suite à un événement qui aurait pu être vécu comme une injustice incroyable.

La mort d’un enfant, un emprisonnement par erreur, une guerre de trop, un tremblement de terre qui anéanti un pays.

J’ai vu ces gens sourires de tout ça et j’ai compris. Enfin, je crois !

Une petite pensée qui j’espère sera reçue comme un air de musique aux oreilles, comme un couché de soleil sur une mer hivernale calme, comme le sourire d’un inconnu dans la rue.

Cela parait anodin,  mais c’est tellement bon…

En nous libérant de notre propre peur, notre présence libère automatiquement les autres.

Nelson Mandela