Le 60 pieds «Mirabaud»  en course pour la Barcelona World Race a été abordé le 3 janvier 2011 de façon militaire par une vedette des douanes marocaines. Agressifs et autoritaires, les douaniers sont montés à bord. Ils ont effectué une fouille en règle, jetant les sacs à terre, éventrant des sachets de nourriture lyophilisée, crevant les emballages sous vide soigneusement préparés ces dernières semaines. Des sacs contenant du matériel électronique ont été piétinés et la cabine a été transformée en capharnaüm. Les douaniers sont repartis une demi-heure plus tard.

Quand on connaît le travail méticuleux que représente l’organisation de la nourriture à bord, on imagine sans peine les conséquences d’une telle intervention sur la suite de la course pour le couple franco-suisse… Dépêche AFP du 3 janvier 2011

Quelles plaisir d’être arraisonné par les gardes côtes marocains, je les rassure les algériens et les tunisiens se valent. J’y ai croisé et j’y ai souffert.

Des vedettes sans aucun entretien et des équipages corrompus dignes du film « Midnignt express ». En 1996 alors que j’explorais les épaves de navires de guerre de la baie Algeciras à Gibraltar, il me venait l’idée d’aller faire des bulles de l’autre côté du détroit. Un peu sauvage, je pensais innocemment que là-bas je serais encore plus tranquille ! J’avoue que tout les gibraltariens me l’avaient fortement déconseillé. Par instinct  j’évite le grand port de Tanger pour filer sur la marina en construction de Smir, un contrôle tranquille, juste un officier qui en douce m’explique que les cigarettes coutent chères. Premier pourboire mais pas gênant.

J’apprends que je n’ai pas le droit de plonger, ni de me mettre à l’ancre et que mon passeport me sera confisqué pendant mon escale  pour éviter que je m’échappe en pleine nuit !!!

Je poursuis sur El Jellah ! Aie ! Erreur ! La digue du minuscule port sardinier est couverte de fils barbelés et trois chaluts séquestrés sont à moitiés coulés. Une auto mitrailleuse sur le quai vient à ma rencontre. Je suis sommé de me mettre à couple des épaves rouillées. Je n’ai pas le droit de descendre à terre ! Un peu Cabochard le garçon, j’enfreins l’interdiction pour me retrouver avec un pistolet mitrailleur chargé dans le ventre. Vu sous cet angle j’accepte l’ordre !  Mon passeport m’est de suite confisqué. Je désire effectuer un avitaillement, deux gardes armés m’escorteront pour mon « shopping ».

Un peu refroidi par la tournure de ma croisière touristique je pousse plus à l’Est au grand port de pêche d’Al Hoceima, arsenal militaire en décrépitude et accueil des plus stressants. Des hommes en armes de toutes fonctions (douane, gendarmerie royale, marine nationale, affaire maritime) montent à bord et fouillent sans aucun soin mon petit bateau. Je transpire, car une arme de 12’’ y est cachée, comme sur tout bateau qui navigue hors des sentiers battus. Ils ne la trouveront pas. Ouf !

Un gros coup de tramontane me bloquera dans ce trou à rat pendant 5 longs jours. Un pêcheur local plus courageux que les autres m’invitera pour un thé et à son tour se plaindra de la corruption des ces fonctionnaires peu scrupuleux. Un jeune adorable m’embarque sans lui avoir demandé quoi que ce soi pour visiter la région, il se confie du mal être que peut avoir la profession des pêcheurs avec les hommes en uniformes.

Je reprends le large pour le levant, en donnant comme feuille de route un arrêt technique à El Nador au sud du cap des Trois Fourches.

Dans le grand golfe se trouve enclavée la ville espagnole de Melilla et plutôt que de faire escale au Maroc je choisi le port ibère. Personne pour me contrôler. Je vais à la rencontre des Guardia Civilia et raconte mes déconvenues avec leurs drôles de voisins. Le commandant me traite de fou d’avoir voulu caboter sur cette terre d’Afrique du Nord. Le soir je serais reçu chez lui pour une paëlla aux fruits de mer mémorable.

Les gardes côtes algériens ne me laisseront pas rentré non plus, quant aux tunisiens je pourrais en faire un beau et long papier aussi.

Ne voyez pas dans cet article de la vindicte envers les autorités, les généralités sont souvent trompeuses. Un point remarquable, le peuple berbère que j’ai croisé m’a touché part sa gentillesse, mais la corruption sur les côtes de Méditerranée est le quotidien des patrouilleurs, de mèches avec les narcotrafiquants.

A l’époque je rédigeais de petits articles pour le magazine « Voiles et voiliers » et j’avais fait une brève qui s’appelait : Les côtes du Rif, le kif a la côte…

C’est pas l’homme qui prend la mer, c’est la mer qui prend l’homme… The Quiz Boards of adamlane | FlipQuiz

Immaqa gémit sur le ponton, cela fait trop longtemps qu’on n’a pas sué ensemble.

Le ciel est gris Antarctique, la mer est ténébreuse et le crachin « molenise » mon abri.

J’avais oublié comment c’était bon de pagayer.

Ce n’est pas l’hiver, mais un faux semblant, seul, enfin seul. Je sais, je vous entends marmonner qu’il faut partager…

Mais j’aime entendre le grand silence, celui qui remue les tripes. Pas un filet d’air rien. Ce n’est pas de la houle, mais une sensation que la Méditerranée en totalité danse. Comme si l’onde venait des fosses de l’Atlantide…

Un cri, un son, une histoire, je lève les yeux. Deux escadrilles de grues cendrées en formation visent l’Afrique. Caché là-bas des canards colverts jouent les Robinson’s des îlots Bruzzi.

Pas d’homme barbu en rouge qui court remplir ses hottes de dollars panaméens en trompant les gamins rêveurs de l’homme aux rennes.

Un nomade qui glisse de vague à l’âme vers une plage déserte à la rencontre de cadeaux tempétueux. Les macros déchets…

Aux milieux de palettes catalanes, de racines arrachées du Mercantour, de cagettes marocaines, de bâches liguriennes, mon cadeau ! Un flotteur de pêcheur avec un morceau de ficelle amarrée. Certainement le porte clé d’une soute à trésor, à moins que ce soi celui d’une caverne d’Ali baba ? Non je sais c’est la clé des rêves !

Mais attendez ne partez pas, elle n’est pas finie mon histoire. Un chiffre y est mentionné : 13 !

Sacré père Noël porte bonheur pour le pagayeur du voyage de l’intérieur…

Balade en photos…

Beauté de la méditerranée hivernale

couleurs métalliques aux airs poétiques

Sa passe ? Chut je rêve ...

L'homme bleu de la mer...

Aux pays des manchots...

Toutes les vingt-quatre heures deux cent mille nouveaux arrivants sur la planète terre !

Pas un îlot, un sommet, un fjord, un désert, un glacier, un océan, un gouffre n’ont été explorés.

A pied, en bateau, en scaphandre, comme Magellan l’homme a posé sa bannière d’aventurier découvreur.

Alors, sur les traces de l’un de nos ancêtres les p’tit nouveaux suivent un sentier déjà balisé.

Aie, le mot qui blesse, l’affront provocateur. Non je vous rassure, il y a encore des terres inconnues, celle que personne n’a osé conquérir. La différence aventureuse.

J’en fait partie à petite dose mais j’y ai posé ma pierre. Un grain de sable plutôt.

Un fada de parisien m’a donné un sacré coup de pied au cul pour en réaliser un. Traverser un désert de glace à ski avec une jambe en moins. Un glacier haut de trois mille mètres et un boiteux qui tire un traineau, qui parle aux flocons de neige et dans sa détresse a vu un bruant des neiges venir le réconforter.

A côté de lui aux pays des esprits errants, un homme de glace et de neige, mais au cœur généreux.

Un mercenaire polaire, un gladiateur boréale qui sait affronter à main nu l’immense Nanouk. La ville des lumières est bien trop bruyante pour lui, il est devenu cet Inuit qui connaît le silence des blizzards infinis. Un géant qui un jour a basculé dans l’étau d’une banquise sournoise, qui l’a happé pour le tester, pour le manger peut-être ?

Il a survécu, il a survie, il a surpassé il est surhumain.

Un nom derrière tout ça : Nicolas Dubreuil dit Niko.

Ne vous attendez pas qu’il réponde à vos messages vos courriels, le vent ne prend pas rendez-vous, il passe, peut-être pas au moment où vous l’espériez.

Cet Homo-polaris a su décortiquer l’aventure différente, non seulement il m’a guidé et épaulé pour cette croisade au pays d’Apoutiaq, mais il a permis à quatre jeunes estropiés de poser une prothèse sur des plages reculées d’Antarctique.

Il est devenu le chef d’expédition des croisières australes de la compagnie du Ponant et sur le navire Diamant il gère avec brio les rencontres aux pays des manchots. Le comble pour des amputés !

Hier un mail de mon frangin des glaces, il revient de là-bas, de la Terra incognita. Un passager pas ordinaire, ni extraordinaire d’ailleurs, seulement différent. Un contrat avec le médecin bien pensant qui du bout du stylo délivre le papier de droit au rêve. Bon pour la croisière, mais pas pour descendre à terre.

Un marin sans escale, c’est un aventurier en camping, un alpiniste sur un remonte pente, un plongeur en aquarium, un ours blanc empaillé, une mer sans moutons, une fille sans vibration…

Niko, chef de bord a défié une fois de plus les théorèmes de protections, les équations à plusieurs inconnues, les divisions atomiques ! Son passager est devenu un explorateur des temps modernes, un Schakelton en fauteuil, un Nansen du handicap, un Scott du monde différent…

Là-bas sur la terre d’Antarctique Nicolas a démontré que tout était possible…

Debout les morts et en route pour ce pays merveilleux inconnu, la terre de nos doutes !